tag:blogger.com,1999:blog-56310562173987493882024-02-07T15:57:04.965-08:00συμπóσιονSYMPÓSION - La tertulia de Aben-ZaideAben-Zaidehttp://www.blogger.com/profile/04386249936367563163noreply@blogger.comBlogger44125tag:blogger.com,1999:blog-5631056217398749388.post-37813012735865538672014-01-31T03:06:00.002-08:002014-01-31T03:06:33.770-08:00lo que mueve el mundoKirmen Uribe, <i>Mussche</i>, Susa, 2012 <br />
Kirmen Uribe, <i>Lo que mueve el mundo</i>, trad.: Gerardo Markuleta, Seix-Barral, Barcelona, 2013 <br />
<br />
"La voz cálida que da forma a <i>Lo que mueve el mundo</i>
susurra lo esencial para recuperar lazos familiares perdidos, en un
relato que hilvana con mimo las escenas, guarda los silencios del olvido
y recrea el instante fugaz con la sensibilidad, la ternura y el talento
narrativo de Kirmen Uribe"<br />
(De la contraportada del libro)<br />
<br />
Una
historia nada sencilla, pero contada de forma sencilla, con palabras
sencillas, frases sencillas... Es el resultado de un escritor que domina
el arte de escribir. Leer a Kirmen Uribe es como contemplar un dibujo
de Picasso en el que con sólo tres o cuatro trazos de lápiz sobre el
papel no sólo se puede ver lo que él ha querido representar sino que se
ve la belleza de algo bien hecho, de algo perfecto, de algo que sólo
puede ser obra de un artista de verdad. Pero además, la escritura de
Kirmen, en su sencillez, está llena de tantas cosas que nos llegan hasta
lo más profundo de nuestros sentimientos... es todo lo "que está entre
líneas"...<br />
<br />
El mismo Kirmen Uribe, a través del
protagonista de su novela, reflexiona sobre qué es lo que hace que una
obra literaria sea buena: "... No tiene nada que ver con la belleza. Ni
con que sea contemporáneo, ni con que incorpore innovaciones formales.
Esas son cuestiones teóricas, pasto para la crítica. En mi opinión, lo
que importa es algo que no aparece en el texto, que está entre
líneas..." (p. 132)<br />
<br />
Kirmen Uribe: <a href="http://www.cartadeespa%c3%b1a.es/index.php?seccion=1&reportaje=419" target="_blank">la pureza me da un poco de miedo </a><br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh1sN2lXZc2N0WX7g7flLCkS9qRD9Jys1bhxyX_PNlNfL7bvWjDP2ti-vM0XhddeRia_o6Mg7ZFXU8UZLnQ0mJyneEeB2HbAwCZGxEVnlYNxvAQRE6EViztyNzYU30DUXUlsD65E7ao0mg/s1600/Kirmen.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh1sN2lXZc2N0WX7g7flLCkS9qRD9Jys1bhxyX_PNlNfL7bvWjDP2ti-vM0XhddeRia_o6Mg7ZFXU8UZLnQ0mJyneEeB2HbAwCZGxEVnlYNxvAQRE6EViztyNzYU30DUXUlsD65E7ao0mg/s1600/Kirmen.jpg" height="640" width="522" /> </a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://www.nieuwsblad.be/article/detail.aspx?articleid=DB346PFP" target="_blank">Carmen Mussche</a> con Kirmen Uribe </div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
"Mi padre acogió a una niña vasca, </div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
y ahora un escritor vasco </div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
acoge a mi padre en un libro suyo. </div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
El círculo se cierra” </div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
(Carmen Mussche) </div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi10iMhLvbUYoyvBdqxBSee4mOGCijhrLcMTezLsdBoht8TgEoj99JR-fbOlJr8Ge0XXuWUS6H7f6zuJ4waNZSDx0ArDXqfG_Csr2J3b1gnjeZmhzluMkcaLPR4K_EsHVt6qOUxQCTAusk/s1600/Mussche.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi10iMhLvbUYoyvBdqxBSee4mOGCijhrLcMTezLsdBoht8TgEoj99JR-fbOlJr8Ge0XXuWUS6H7f6zuJ4waNZSDx0ArDXqfG_Csr2J3b1gnjeZmhzluMkcaLPR4K_EsHVt6qOUxQCTAusk/s1600/Mussche.jpg" height="640" width="459" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
Robert Mussche, un héroe corriente</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
Estas son las palabras con las que termina esta historia:</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
"Nuestra
hija Arane nació el 27 de noviembre de 2010. El 24 de abril de 2011
murió mi amigo Aitzol Aramaio. En una de las últimas ocasiones en que
estuvimos juntos me dijo:</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
- Tienes que contar la historia de un héroe.</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
-
Ya sabes que para mí no existen los héroes. A mí me gusta el lado
frágil de las personas, no las hazañas. Los héroes me dan miedo.</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
-
No te hablo de esos héroes. Te hablo de la gente corriente. Los héroes
están ahí mismo, antes y ahora, aquí y en el ancho mundo; pequeños
héroes que se dedican a ayudar a la gente.</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
Entonces me callé. Hoy le doy la razón. Los héroes están ahí, pequeños héroes que de vez en cuando se nos mueren.</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
Ea, aquí tienes la historia de un héroe, mi amigo del alma."</div>
Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5631056217398749388.post-30024042287123026362014-01-30T06:28:00.000-08:002014-01-30T06:28:15.382-08:00gabinete de leitura<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiPmmHhwzJrl4DZLB3VOaT1Zmq1e3Npu38524SG-CliGxB7_AkDrWkTkbqAIpR9l0PdV9enwj4L9IXVTB9P5yNgkRVDojaCiw9rNE72oR235hSzhPPuFOayf0gp95h-RqKTp_Bz-Noe-XCG/s1600/Rio+de+Janeiro.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiPmmHhwzJrl4DZLB3VOaT1Zmq1e3Npu38524SG-CliGxB7_AkDrWkTkbqAIpR9l0PdV9enwj4L9IXVTB9P5yNgkRVDojaCiw9rNE72oR235hSzhPPuFOayf0gp95h-RqKTp_Bz-Noe-XCG/s1600/Rio+de+Janeiro.jpg" height="640" width="468" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
<a href="http://bookmania.me/tagged/library" target="_blank">Real Gabinete Português de Leitura, Rio de Janeiro</a> (Photo: <a href="http://roncatti.tumblr.com/" target="_blank">Alessandro Roncatti</a>)</div>
Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5631056217398749388.post-9634733659796476042014-01-18T08:55:00.001-08:002014-01-18T08:55:09.025-08:00Cafe Merci - Paris<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi28NLPRlf8BYcxZGYdvuXM2yR9ebZobUg8Xm5-glf_Y4TYM0tiQJIVKCluJPaQatpqz2KEW2fSf1e9tDO6W7aBnLRw5-xxwIi6-oiVhyphenhyphenoh8H155F9OkE8LTqlftM75rXH4eJjPx8wTyvlM/s1600/Cafe+Merci-Paris-2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi28NLPRlf8BYcxZGYdvuXM2yR9ebZobUg8Xm5-glf_Y4TYM0tiQJIVKCluJPaQatpqz2KEW2fSf1e9tDO6W7aBnLRw5-xxwIi6-oiVhyphenhyphenoh8H155F9OkE8LTqlftM75rXH4eJjPx8wTyvlM/s1600/Cafe+Merci-Paris-2.jpg" height="640" width="480" /></a></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEghy-PIvEtX1JQ0oQruosWMYykxq3aatxiUkFikpjamQ-zkjkR3kDMvwRaJqVJPA3t-sshug4b8mXypYK_iblECaqmH-3CHTwv_jN90pfYOkp7UvpVQa3TXtc3J7k4zMRno9LtzXBWWe6iR/s1600/Cafe+Merci-Paris.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEghy-PIvEtX1JQ0oQruosWMYykxq3aatxiUkFikpjamQ-zkjkR3kDMvwRaJqVJPA3t-sshug4b8mXypYK_iblECaqmH-3CHTwv_jN90pfYOkp7UvpVQa3TXtc3J7k4zMRno9LtzXBWWe6iR/s1600/Cafe+Merci-Paris.jpg" height="640" width="424" /></a></div>
<br />Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5631056217398749388.post-65717029450918636062014-01-06T06:45:00.002-08:002014-01-06T06:45:24.882-08:00tarde del día de reyes en Manchester<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj-bX51m6OWsKrUwxwFUzRaWOyBHWKPFQAmVI2AnHDWN_OsxIkU2fCrIHoGfNhNei5-jflcSoP6dwbXaKScr_twHUrDH9nLHt0PMVUjc0p_H9Req6D4NC3uoOalOjH3epEoP-FjV6IDWUIc/s1600/Manchester.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj-bX51m6OWsKrUwxwFUzRaWOyBHWKPFQAmVI2AnHDWN_OsxIkU2fCrIHoGfNhNei5-jflcSoP6dwbXaKScr_twHUrDH9nLHt0PMVUjc0p_H9Req6D4NC3uoOalOjH3epEoP-FjV6IDWUIc/s1600/Manchester.jpg" height="640" width="426" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
John Rylands Library, Manchester</div>
Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5631056217398749388.post-21829183965291317302013-11-29T01:22:00.005-08:002013-11-29T01:22:51.365-08:00Día de las librerías<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiz293ggtp2EYoAjg-BAFJJPvlkuDx0aq9r-CrZO8hftwLAZIAgD50PRlOS_LlIw8vc-6m-OMMwTFRDQCpfHBvTiTACOvYRpc8LRH1MmaVYJZjGgrIa3uhH4VvUSW0i6XpkrPOuijWPkd-f/s1600/Di%CC%81a+de+las+libreri%CC%81as.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="348" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiz293ggtp2EYoAjg-BAFJJPvlkuDx0aq9r-CrZO8hftwLAZIAgD50PRlOS_LlIw8vc-6m-OMMwTFRDQCpfHBvTiTACOvYRpc8LRH1MmaVYJZjGgrIa3uhH4VvUSW0i6XpkrPOuijWPkd-f/s640/Di%CC%81a+de+las+libreri%CC%81as.jpg" width="640" /></a></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjNAmq3YgrVYJub-lfntsKdu_tyAQEmGNTCXty4nHaeA8rPFEtCK8jVw5-Y4CkpDQFnUqxzqs0w0cY2xWJb6XoAuoMkhSFn8NiX4jG9BaxRIoF-bj6_72sAiufjzLmy0MzvMrhFR7-zC-V6/s1600/El+Roto-20131129.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjNAmq3YgrVYJub-lfntsKdu_tyAQEmGNTCXty4nHaeA8rPFEtCK8jVw5-Y4CkpDQFnUqxzqs0w0cY2xWJb6XoAuoMkhSFn8NiX4jG9BaxRIoF-bj6_72sAiufjzLmy0MzvMrhFR7-zC-V6/s400/El+Roto-20131129.jpg" width="351" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
El Roto</div>
Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5631056217398749388.post-28962892477817225832013-11-18T09:34:00.002-08:002013-11-18T09:34:39.700-08:00los libros siempre nos esperan<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgyAkTGfHzLCwMnAaYZASA_RPmlaQVayj5wsyn58_jEIpkBAqJulwhRx3vxiMpVO-DGbVADZeAOpxdS8WemyvE0VJd8bK_hZ68ikdRhNyLEjom_8uBGZMs2_tZ87Aoj94FCFOYVht06aOWB/s1600/libros2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgyAkTGfHzLCwMnAaYZASA_RPmlaQVayj5wsyn58_jEIpkBAqJulwhRx3vxiMpVO-DGbVADZeAOpxdS8WemyvE0VJd8bK_hZ68ikdRhNyLEjom_8uBGZMs2_tZ87Aoj94FCFOYVht06aOWB/s640/libros2.jpg" width="426" /></a></div>
<br />Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5631056217398749388.post-78336218908867783272013-11-16T09:25:00.001-08:002013-11-16T09:25:17.026-08:00libros... libros... libros...<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh7G5_Hv784J5FK00gkEZ1z9jVWCjzOBF__23RIUpkzZhd0n3Sq1DhmO6KOh0z19MtmFvVe06OBBM9tljRWbxC8nlFEa3INGlBOMyIMpWtiWXuzNt_F818D_RlESb-Oo_k1VdTAQKImj2Lr/s1600/libros.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh7G5_Hv784J5FK00gkEZ1z9jVWCjzOBF__23RIUpkzZhd0n3Sq1DhmO6KOh0z19MtmFvVe06OBBM9tljRWbxC8nlFEa3INGlBOMyIMpWtiWXuzNt_F818D_RlESb-Oo_k1VdTAQKImj2Lr/s640/libros.jpg" width="520" /></a></div>
<br />Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5631056217398749388.post-62807916144188007542013-11-04T03:36:00.002-08:002013-11-04T03:36:59.400-08:00los libros prestadosLOS LIBROS PRESTADOS<br /><br /><br />Los libros también leen a quienes leen libros.<br />Los libros ven en nuestros ojos escondidos gritos y gemidos.<br />Los libros oyen todo lo que tememos y nos decimos.<br />Los libros aspiran lo que nosotros respiramos.<br /><br />Nosotros fuimos unidos por los libros.<br />Anna Karenina fue nuestra Celestina suicida<br />cuando ella resucitó de los congelados rieles<br />y nos lanzó en nuestros brazos.<br /><br />El silencioso retorno de los libros prestados<br />por quienes se aman los unos a los otros<br />...........no parece como un mutuo favor,<br />es como romper páginas en pedacitos:<br />es una separación irreversible.<br /><br />Nosotros solamente podíamos devolvernos los libros,<br />pero no nuestros instantes secretos,<br />los cuales ocultábamos muy profundamente<br />para no ser detectados por ojos indignos.<br /><br />Tomaste mis libros del baúl de tu carro<br />y lo dejaste abierto esperando de mis manos los libros tuyos,<br />apretándolos en tus pechos:<br />Pasternak, García Márquez, y el Diario de Anna Frank.<br /><br />Mis brazos querían abrazarte mucho<br />pero ellos estaban cargados de libros,<br />como si estuviera protegido por Dostoyevsky, Faulkner<br />y los proverbios rusos.<br /><br />Yo puse todos tus libros de vuelta en tu baúl<br />tratando de no mirarte a los ojos<br />y tú, como alguien arrastrándose en cámara lenta bajo unas ruinas,<br />comenzaste a devolverme los libros uno por uno.<br /><br />Yo te rogué durante dos largos años<br />que encontraras y amaras a alguien,<br />y cuando ocurrió, yo respiré tranquilo,<br />pero mis dientes rechinaban con desesperación en las noches.<br /><br />Yo nunca te pregunté con envidioso desdén el nombre de mi rival:<br />"¿Quién es?" "¿Qué edad tiene?"<br />Yo no supe si llorar o reír<br />cuando tu me respondiste: "18 años".<br /><br />En ese momento de separación,<br />tú, como la belleza de una vírgen incorruptible,<br />me pediste, sin palabras, sólo con una mirada<br />..........que me acercara y te abrazara otra vez.<br />Pero yo contesté únicamente bajando la vista.<br /><br />Tú me miraste como si estuvieras enamorada de nuevo.<br />Si yo te hubiera mirado a los ojos, todo podría haberse repetido.<br />¿Qué me lo impidió? ¿Cobardía? ¿Coraje?<br />¿O algo que aún no tiene nombre?<br /><br />Las releídas, cansadas páginas de los libros,<br />ya estaban temblando en tus manos.<br />Tus aros tintineaban.<br />Tú estabas aturdida protegiendo tu alma con los libros,<br />..........apretados a tu corazón.<br /><br />Evgueni Evtuchenko (1999)<br />Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5631056217398749388.post-87116775816479509252013-10-19T15:35:00.004-07:002013-10-19T15:35:39.339-07:00¿la muerte del libro?<div class="post_content clearfix">
<div class="post_content_inner clearfix">
<div class="post_container">
<div class="post_title">
<b>
La muerte del libro. Por: Juan David Correa Ulloa. </b></div>
<div class="post_title">
<b> </b></div>
<div class="post_body">
Hace no muchos años, teóricos, especialistas y
fabricantes tecnológicos se apresuraban a darle una digna sepultura al
libro de papel.<br />
<br />
Para ellos, la invención de las tabletas, la idea de portabilidad y
un mundo en donde no cabrían las librerías, y el peso de esos objetos
hechos de papel y cartón, eran una especie de realidad revelada:
asistíamos en vivo y en directo al fin de una era de seiscientos años —a
partir de la invención de la imprenta occidental— en la que veríamos
sólo lectura en aparatos electrónicos. El apocalipsis era ahora.<br />
<br />
La Feria del libro de Fráncfort, acaso la feria más relevante de la
industria occidental, acaba de terminar el domingo pasado. Allí se
negocian derechos para todas las lenguas, en inmensos pabellones en
donde se acomodan centenas de agentes y editores, además de delegaciones
nacionales, para vender o comprar traducciones de los dictámenes del
mercado. Este año la feria decreció en visitantes pues Europa atraviesa
una crisis tan profunda que amenaza a sus industrias culturales —y a su
patrimonio, por supuesto— y que no podía ser ajena a la feria misma. En
medio de las crisis, sin embargo, se identifican comportamientos que
también tienen que ver con el mercado del viejo arte de comprar y vender
libros. La primera sorpresa para los entusiastas de la muerte del libro
fue encontrarse con que ya no habría todo un pabellón para los
fabricantes de tecnología y que éstos compartían espacio como cualquier
cristiano con los demás editores. La tecnología, los aparatos, mejor
dicho, no pudieron aguantar el peso de estar allí, apagados y
silenciosos sin contenido hasta que fueron acorralados. En la feria se
veía por todas partes libros de papel: para niños, para adultos, textos,
libros especializados, y un largo etcétera que es imposible describir
en una columna. El furor del año pasado, en el cual la tecnología
prometía un cambio en el consumo de los lectores, aún no llegó, y me
temo que tardará por lo menos una generación en hacerlo.<br />
<br />
Lo constaté no sólo en la obviedad de ver libros en una feria de
libros, sino que después, en un viaje a París, pude ver de primera mano
cómo, con dificultades, claro, sobreviven decenas de librerías de
barrio, con fieles lectores y consumidores que leen en el viaje en
metro, mientras que la Fnac, acaso la cadena más grande de libros —y
aparatos electrónicos, música y video— amenaza con quebrar. La pregunta
que me hice, y que contestó hace muchos años Carlos Monsiváis en una
conferencia en Bogotá, es si va a ser posible un mundo con pocos
lectores y ventas modestas de libros. La respuesta, por obvia que
parezca, es que nunca hemos sido muchos los lectores, pero quienes
queremos al libro como objeto, y a la lectura como posición ante la
vida, seguiremos defendiendo algo que es mucho más que un instrumento.
Los libros están ahí para dar testimonio de lo que somos. A eso nos
atenemos.<br />
<br />
| Elespectador.com<br />
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</div>
Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5631056217398749388.post-55006964998032407302013-10-13T11:54:00.001-07:002013-10-13T11:54:24.280-07:00biblioteca de Shiba Ryotaro<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi5qNHPYt7fNLLCAPfacTwn53KSfWmZLdjGGW0izfLpn8E_Ef1-T1ctkFtqh82i2WWUNqeV-BNsW2hMkza1Ez22Fnv5X9z2xNXRr6p-NM8hEbOBfMRWzwxMZgKZBQxMIWp49hcjgH23F09b/s1600/libros.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi5qNHPYt7fNLLCAPfacTwn53KSfWmZLdjGGW0izfLpn8E_Ef1-T1ctkFtqh82i2WWUNqeV-BNsW2hMkza1Ez22Fnv5X9z2xNXRr6p-NM8hEbOBfMRWzwxMZgKZBQxMIWp49hcjgH23F09b/s640/libros.jpg" width="500" /></a></div>
<br />Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5631056217398749388.post-17231401301278616802013-10-10T11:11:00.001-07:002013-10-10T12:04:54.321-07:00Alice Munro, una maestra del cuentoAlice Munro es la galardonada de este año con el premio Nobel de
literatura. Hace algún tiempo que leí varios relatos de Alice Munro,
contenidos en el volumen "El amor de una mujer generosa". Recuerdo que
me gustaron, que tras su lectura me quedó la agradable sensación que
produce la lectura de unos textos sencillos, pero de una gran sutileza,
en los que Alice Munro es capaz de penetrar en actitudes de gran
complejidad y en vivencias llenas de matices. <br />
<br />
Sin
embargo, creo que entre los candidatos al Nobel de literatura se
encontraba también Joyce Carol Oates... me ha dado una gran pena que no
haya sido ella la ganadora del premio. Si los relatos de Alice Munro me
gustaron, las grandes, grandísimas, enormes, novelas de Joyce Carol
Oates me parecen extraordinarias.<br />
<br />
¿Por qué no les dan nunca el premio Nobel de literatura a Joyce Carol Oates y a Philip Roth? Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5631056217398749388.post-87357199574438065332013-10-06T02:26:00.001-07:002013-10-06T02:26:06.612-07:00libros<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEihf4OkWyBa_qb7_RsEkius_FUnHA9kSYszSOb-1EOYtBVavGsBua_eDTFN_sJ-eg4ysBKjy38B3NN0UsJPxt2UFyu8rCdAJAoppHj3bk1WM50MqS9q7-xJOc_rkdHgU5gErCC0RgSz45w3/s1600/libros.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEihf4OkWyBa_qb7_RsEkius_FUnHA9kSYszSOb-1EOYtBVavGsBua_eDTFN_sJ-eg4ysBKjy38B3NN0UsJPxt2UFyu8rCdAJAoppHj3bk1WM50MqS9q7-xJOc_rkdHgU5gErCC0RgSz45w3/s400/libros.jpg" width="298" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
"Los libros no están hechos para decorar, pero no hay nada que le siente tan bien a una casa" </div>
<div style="text-align: center;">
<a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Henry_Ward_Beecher" target="_blank">Henry Ward Beecher</a></div>
Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5631056217398749388.post-43901520516202068262013-10-06T00:59:00.004-07:002013-10-06T00:59:46.850-07:00la biblioteca de Carole Lombard<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi2m_rXpc9uwwpQC1lE9-_a4ap3y3G3lAMnhNyScu2WztY8krNFfhXG88GqexjD8w7dcdr5gR89kBJ-qwxRtQ-qEEZ3Nj0m5oc-dadKsRXuCASmqBO00myopo5IWk7gbPN4dM5LvL7DwwvO/s1600/cine.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi2m_rXpc9uwwpQC1lE9-_a4ap3y3G3lAMnhNyScu2WztY8krNFfhXG88GqexjD8w7dcdr5gR89kBJ-qwxRtQ-qEEZ3Nj0m5oc-dadKsRXuCASmqBO00myopo5IWk7gbPN4dM5LvL7DwwvO/s400/cine.jpg" width="316" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
Carole Lombard y Clark Gable en “No Man Of Her Own” (1932)</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
Carold Lombard nació tal día como hoy, 6 de octubre de 1908 </div>
<div style="text-align: center;">
</div>
Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5631056217398749388.post-38178955298178838462013-09-20T00:59:00.002-07:002013-09-20T00:59:42.719-07:00Jean Echenoz: 14Jean Echenoz publica su nueva novela basada en la "Guerra del 14".<br />
Entrevista publicada en <a href="http://cultura.elpais.com/cultura/2013/09/19/actualidad/1379621009_917809.html" target="_blank">El País </a><br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi-6JtwXLpNwjd77K8ouSQo3a0guqVt7QMPkp44hTdjLqCCaVpPh8KNPzW9P2XTCSgAtb8Bx6As4WS9JV8UpMZywsbLeZIkvN4t6w10VSooAcub2wiyOsO1ey6KxpgNAXU-ClNsY2FriOXs/s1600/Captura+de+pantalla+2013-09-20+a+las+09.51.56.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="116" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi-6JtwXLpNwjd77K8ouSQo3a0guqVt7QMPkp44hTdjLqCCaVpPh8KNPzW9P2XTCSgAtb8Bx6As4WS9JV8UpMZywsbLeZIkvN4t6w10VSooAcub2wiyOsO1ey6KxpgNAXU-ClNsY2FriOXs/s640/Captura+de+pantalla+2013-09-20+a+las+09.51.56.png" width="640" /></a></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj7f_oLeasCVafcDLF7dlOaCx0hISFV9xpxYNBKHM7dKPXiybh99lsBDjb1eN-sQ1xBAROH5rUPEEcZeM-YrkLrUC6WCxYWc9lVpoAFhj4T4_AsxiYBWEUUkTfiwMdMJqo0as4n_-YXyFMw/s1600/20130920-ELPAIS-Echenoz-1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj7f_oLeasCVafcDLF7dlOaCx0hISFV9xpxYNBKHM7dKPXiybh99lsBDjb1eN-sQ1xBAROH5rUPEEcZeM-YrkLrUC6WCxYWc9lVpoAFhj4T4_AsxiYBWEUUkTfiwMdMJqo0as4n_-YXyFMw/s640/20130920-ELPAIS-Echenoz-1.jpg" width="451" /></a></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjb4boE1WBE-kldT7OnnugsxqXPX6u6eJUyIN4qidoIN-mWGA-fijx7jpHsD5enhU2oOa_h_iiNFSRcALqNUAlVRirjY_bfixRxM75H0FErrGjDnny8qVvXLjHxFEBWg_5JEHF_R5fny543/s1600/20130920-ELPAIS-Echenoz-2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjb4boE1WBE-kldT7OnnugsxqXPX6u6eJUyIN4qidoIN-mWGA-fijx7jpHsD5enhU2oOa_h_iiNFSRcALqNUAlVRirjY_bfixRxM75H0FErrGjDnny8qVvXLjHxFEBWg_5JEHF_R5fny543/s640/20130920-ELPAIS-Echenoz-2.jpg" width="451" /></a></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiLomUWFQGH_dFx_0pOJzt1D8JxOC6ITIGFk7sfEH-m5TZVkGQ7aN2ENkWaMWoB9Th5bFH30BKM4dYpHH-7Mn_qD_fPKWV9SsZr8bKfRuB_F3pWYb5O9AFov6d06pDezuUg-FNhZFss_aqx/s1600/20130920-ELPAIS-Echenoz-3.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiLomUWFQGH_dFx_0pOJzt1D8JxOC6ITIGFk7sfEH-m5TZVkGQ7aN2ENkWaMWoB9Th5bFH30BKM4dYpHH-7Mn_qD_fPKWV9SsZr8bKfRuB_F3pWYb5O9AFov6d06pDezuUg-FNhZFss_aqx/s640/20130920-ELPAIS-Echenoz-3.jpg" width="452" /></a></div>
<br />Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5631056217398749388.post-48975767007417749402013-09-19T04:20:00.001-07:002013-09-19T04:20:17.497-07:00¿Martín el exterminador?Hace dos días falleció Martí de Riquer (Martín de Riquer), un gran filólogo de asombrosa erudición. Como es de rigor, ante este óbito se despliegan las velas de las alabanzas y de las biografías ensalzando la figura del fallecido "sabio".<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjB_5I29GuaxlG8OoOuChZn0je9xm-JH5HqS9yroCgVJfYAGtb6qwqZ8ucQay87R4jZKjCAP31xVa5Av93sKcrXqfxlTmsQqaiG5eEpSv0AJqrAAfWB4ZG7loq0G3e6jhcciku9Q8TTgf82/s1600/Martin-de-Riquer-en-una-imagen_54386711960_54374916805_576_694.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjB_5I29GuaxlG8OoOuChZn0je9xm-JH5HqS9yroCgVJfYAGtb6qwqZ8ucQay87R4jZKjCAP31xVa5Av93sKcrXqfxlTmsQqaiG5eEpSv0AJqrAAfWB4ZG7loq0G3e6jhcciku9Q8TTgf82/s400/Martin-de-Riquer-en-una-imagen_54386711960_54374916805_576_694.jpg" width="331" /></a></div>
<br />
<br />
El historiador Enric Vila echa su palada de arena en este revelador artículo: <a href="http://www.traces.uab.es/tracesbd/benzina/2008/benzina_a2008m5n27p68.pdf" target="_blank">Martín, l'exterminador</a><br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://www.traces.uab.es/tracesbd/benzina/2008/benzina_a2008m5n27p68.pdf" target="_blank"><img border="0" height="185" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhQdJRNVDK9fEFSF5Lnxee-J10ioEuyB5trnDtaG_DIaEx_A8jAWozmIoQe0yhL75ykQmMRK2Who07kYRR9HQN3vNae7HalH6CstxoB0Bet5WLRhauQhbTPVJnjY3X8BKBm9j_8Q_osuh8C/s400/Captura+de+pantalla+2013-09-19+a+las+13.18.43.png" width="400" /></a></div>
<br />
<br />
<br />Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5631056217398749388.post-47377295434835624222013-09-07T12:13:00.001-07:002013-09-07T15:09:18.036-07:00de la dificultad de explicar las almas<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEindOc6CrdWOgJSmc5WoTI3R40p-ABlO2Z_8Db2ZbSz4ckyf8KSncyENR5sL1d5x1muyuef4ZGOMbffVFoTDMHs5LqifAIS63sZSYYf69iOMIk4KnevkkAy09uAShtEDNUPrOCt72meFaji/s1600/el+libro+cerrado.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEindOc6CrdWOgJSmc5WoTI3R40p-ABlO2Z_8Db2ZbSz4ckyf8KSncyENR5sL1d5x1muyuef4ZGOMbffVFoTDMHs5LqifAIS63sZSYYf69iOMIk4KnevkkAy09uAShtEDNUPrOCt72meFaji/s640/el+libro+cerrado.jpg" width="482" /> </a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
pero sobre todo... de la dificultad de ser mujer</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
Magnífica esta primera novela de la danesa Jette A. Kaarsbol que nos invita a indagar en el alma de una mujer preparada para la sumisión en un mundo de hombres que hablan de liberación. Una mujer preparada para ser sumisa en un ambiente que le dice que es libre, pero para el que no es sino un objeto más del paisaje. Una mujer que mira el mundo por la ventana, pero que no sabe lo que mira y que no entiende lo que ve.</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
La autora consigue de una manera mágica que le acompañemos en su acercamiento al alma de esta mujer que no sabe lo que busca, que ni siquiera sabe si busca algo, que ni siquiera entiende lo que le pasa, que no se explica cuál es su papel porque no lo entiende y porque tampoco sabe cuál le gustaría que fuera. Está preparada para hacer lo que le digan, ¡pero hay tantas cosas que no le han dicho, que no le dicen y que nunca le dirán! A través de casi 600 páginas esta novelista primeriza dirige nuestra mirada allá a donde se lo propone, y consigue que mientras leemos tengamos la sensación de estar viendo las escenas que describe como si lo hiciéramos a través del ojo de una cerradura. </div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgKMtgAwgoxhkirX8CHSgydnnF5exw1UQEWSee53nIH35fGhyS_1Vlm_hyphenhyphen0UJOEBuy8rCXal9BT3bABylE3ktjmxUiglQ3mUTDkex7_LDXSBKBkPtNnhpxu5pUks4S1GMPEPLOzcyHukGha/s1600/Jette_Kaarsbol.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgKMtgAwgoxhkirX8CHSgydnnF5exw1UQEWSee53nIH35fGhyS_1Vlm_hyphenhyphen0UJOEBuy8rCXal9BT3bABylE3ktjmxUiglQ3mUTDkex7_LDXSBKBkPtNnhpxu5pUks4S1GMPEPLOzcyHukGha/s1600/Jette_Kaarsbol.jpg" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
Jette A. Kaarsbol</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<br />Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5631056217398749388.post-66177338691945068872013-08-27T11:50:00.000-07:002013-08-27T11:50:06.272-07:00sobrevivir<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgiGvr2AW8xYZlENmS-ScYL7FPBPaJcoX3Wp1V8MLVP1a_5FglDgtwm-YGmR5P_zzdT6lJV2Gl7ic84YjATwxXsb7Xpa9zU-bcH1KOpdwwq0a-zVH6QoON2aOsOT1Xyry9fxJuqlprC2sh4/s1600/superviviente.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgiGvr2AW8xYZlENmS-ScYL7FPBPaJcoX3Wp1V8MLVP1a_5FglDgtwm-YGmR5P_zzdT6lJV2Gl7ic84YjATwxXsb7Xpa9zU-bcH1KOpdwwq0a-zVH6QoON2aOsOT1Xyry9fxJuqlprC2sh4/s320/superviviente.jpg" width="281" /></a></div>
<br />Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5631056217398749388.post-72366562531085284512013-01-19T02:14:00.001-08:002013-01-19T02:14:32.226-08:00desde el paraíso<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEit3ReTKTDroSWYIkUOFl7FWi6wqubwHj0WNO3MgIkwLyWnHp_hly69O2AUq56qLLpHrdgdiAEfJA3pRfKJerRrDe79tWkc-2dNyDlIfBpEaNPdRoE6zv_UZd0DOT-EMEt1JAkqcU3Q3-FS/s1600/libros.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEit3ReTKTDroSWYIkUOFl7FWi6wqubwHj0WNO3MgIkwLyWnHp_hly69O2AUq56qLLpHrdgdiAEfJA3pRfKJerRrDe79tWkc-2dNyDlIfBpEaNPdRoE6zv_UZd0DOT-EMEt1JAkqcU3Q3-FS/s640/libros.jpg" width="476" /></a></div>
<br />Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5631056217398749388.post-4010984993846071412013-01-12T05:11:00.001-08:002013-01-12T05:11:22.632-08:00Anna Lizaran representa su último papel<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjTaFuFRTtjrr0t_tsL8Sl1XQa89efalaEyWSM1G8cYJXHq3hx4T0sWAC2jcTwg1k4BQAl9rPGitZ2KJ5pP921gQ_4hGlRDNJdXJtpYXaHHf6qP3NpBck7e7d5CEHzZ4nClycYCli9LM5F2/s1600/anna-lizaran.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="223" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjTaFuFRTtjrr0t_tsL8Sl1XQa89efalaEyWSM1G8cYJXHq3hx4T0sWAC2jcTwg1k4BQAl9rPGitZ2KJ5pP921gQ_4hGlRDNJdXJtpYXaHHf6qP3NpBck7e7d5CEHzZ4nClycYCli9LM5F2/s400/anna-lizaran.jpg" width="400" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
Aquí yacen Plauto y Terencio</div>
<div style="text-align: center;">
Aquí yace también Molière</div>
<div style="text-align: center;">
Y aquí yace para siempre Anna Lizaran </div>
<div style="text-align: center;">
representando su último papel</div>
<div style="text-align: center;">
para siempre...</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
Sous ce tombeau gisent Plaute et Térence<br />
Et cependant le seul Molière y git.<br />
Leurs trois talents ne formaient qu'un esprit<br />
Dont le bel art réjouissait la France.<br />
Ils sont partis! et j'ay peu d'espérance<br />
De les revoir. Malgré tous nos efforts,<br />
Pour un long temps, selon toute apparence,<br />
Térence, et Plaute, et Molière sont morts.<br />
De la Fontaine.</div>
Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5631056217398749388.post-59258416612896557212012-12-20T06:35:00.002-08:002012-12-20T06:35:28.814-08:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhnmYkCnedHA3yuSLJ0cNseNzVcUquG2vH7dNMusY3oKp_pzIEq52f4sZoSESiQLTWkblGlRbJmeTXSzPSYF3cQn13l5ls-QJ7qGmRxAVRMikUGiCcbrfubHPng_b5yca_dD1zOf-2WvInO/s1600/Shakespeare.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhnmYkCnedHA3yuSLJ0cNseNzVcUquG2vH7dNMusY3oKp_pzIEq52f4sZoSESiQLTWkblGlRbJmeTXSzPSYF3cQn13l5ls-QJ7qGmRxAVRMikUGiCcbrfubHPng_b5yca_dD1zOf-2WvInO/s400/Shakespeare.jpg" width="400" /></a></div>
<br />Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5631056217398749388.post-75850792442953247842012-11-25T09:22:00.000-08:002012-11-25T09:22:08.805-08:00El futuro no es lo que eraPepitas de calabaza, una editorial independiente con bastante pasado y un buen presente, porque el futuro ya no es lo que era...<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhZWXyh1P-BNXQf9ql4Qj5ML6HTFuZjG5OAQLEdTta8dQLf_l-k1GXfLdmnt5LHhMpwBmTtVHEoxr40uJSeGKhM5qyfiuuFpIVxuJauOxWbuniYvONqgJPw8mRVzithpJDUMGa0uvWnzokc/s1600/Pepitas+de+calabaza-1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhZWXyh1P-BNXQf9ql4Qj5ML6HTFuZjG5OAQLEdTta8dQLf_l-k1GXfLdmnt5LHhMpwBmTtVHEoxr40uJSeGKhM5qyfiuuFpIVxuJauOxWbuniYvONqgJPw8mRVzithpJDUMGa0uvWnzokc/s640/Pepitas+de+calabaza-1.jpg" width="452" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgY3YkOJq5TZlzZSAv71RYAzVD1oLcKviCZ000idq8F7rubk35c6AOZFG97eChmQI9cLnk1KkAH5lvovyYLWvGR52xS6dOTVCQYZAHdSl5EHBvE_thncNA1Il-WNmWz72I3MYyURT8OOUjk/s1600/Pepitas+de+calabaza-2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgY3YkOJq5TZlzZSAv71RYAzVD1oLcKviCZ000idq8F7rubk35c6AOZFG97eChmQI9cLnk1KkAH5lvovyYLWvGR52xS6dOTVCQYZAHdSl5EHBvE_thncNA1Il-WNmWz72I3MYyURT8OOUjk/s640/Pepitas+de+calabaza-2.jpg" width="452" /></a></div>
Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5631056217398749388.post-57580654021762693452012-06-29T09:34:00.001-07:002012-06-29T09:34:57.101-07:00txikitatik hasi<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgYKSFVSXYHSXQMybPstnWZP2Aa9li1jGDX1fbhrJ4hSBfYwSSrV5qHsqtAh_1W5Jj7bIbzYL7J0ouHj6jjF3vQjbLuKg3bpkvqoYZLlFo72S3qwDHDpVQ3Diy5LEhyo03mDrGBg8aKb3n0/s1600/Txikitatik+hasi.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgYKSFVSXYHSXQMybPstnWZP2Aa9li1jGDX1fbhrJ4hSBfYwSSrV5qHsqtAh_1W5Jj7bIbzYL7J0ouHj6jjF3vQjbLuKg3bpkvqoYZLlFo72S3qwDHDpVQ3Diy5LEhyo03mDrGBg8aKb3n0/s400/Txikitatik+hasi.jpg" width="333" /></a></div>
<br />
<br />Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5631056217398749388.post-10473526237605515462012-05-29T03:06:00.001-07:002012-05-29T03:38:04.100-07:00la tentación del bien<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
“la tentación del mal, que es una fórmula cristiana, cuando se dice Dios
protégenos de la tentación del mal. Pero esa tentación no es nada, la
tentación del bien es la más peligrosa, porque a nombre del bien podemos
cometer un mal mucho mayor. Eso sucede mucho en nuestros días. El gran
peligro de nuestros días es considerarse la encarnación del bien”</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
Tzvetan Todorov, <i>Memoria del Mal. Tentación del Bien</i></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiqJ0Cq_J1Vf5-JQhyphenhyphenS6qKs1hyphenhyphenvftD0EsiCbh-cza15m8p_iPPUM_JGGOnnyeLpuCXUX5PIBEV00gBWztQ2l5bzgpLOaAE4exPlJPdjjE-4VN6HUe81W9IKr3xUGUGO9y2b-20K3tNG_pOp/s1600/Benedetti.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiqJ0Cq_J1Vf5-JQhyphenhyphenS6qKs1hyphenhyphenvftD0EsiCbh-cza15m8p_iPPUM_JGGOnnyeLpuCXUX5PIBEV00gBWztQ2l5bzgpLOaAE4exPlJPdjjE-4VN6HUe81W9IKr3xUGUGO9y2b-20K3tNG_pOp/s320/Benedetti.jpg" width="320" /></a></div>
<i><br /></i><br />
<i>Déjanos caer</i>, cuento de Mari Benedetti que formaba parte de una recopilación de cuentos publicada bajo el título <i>Montevideanos.</i><br />
<br />
¿Van Daalhof? Mucho gusto. ¿Así que Arcosa le dio mi teléfono? ¿Está
bien el hombre? Hace años que no lo veo. Aquí en la tarjeta dice que
usted quiere tema para un cuento y que a él le parece que yo puedo
ayudarlo. Bueno, no hace falta decirlo: siempre que pueda, encantado.
Los amigos de Arcosa, son mis amigos. ¿Ana Silvestre dijo? Seguro que
la conozco. Lo menos desde 1944. Ahora está de novia. Qué cosita.
Cómo no que hay tema para un cuento. Pero, eso sí, cámbiele el nombre.
Además, usted no es de aquí. Lo publicará en su país, claro. Mejor,
mucho mejor. Ana Silvestre. Como nombre de teatro, no me gusta. Nunca
pude explicarme por qué no quiso conservar su nombre verdadero: Marlana
Larravide. (Con hielo y soda, por favor.) En 1944 era lo que se dice
una nena: diecisiete años. Siempre fiacucha, inquieta, despeinada, pero
ya en aquella época tenía algo, algo que ponía nerviosos a los
muchachos e incluso a los más veteranos, como yo. ¿Cuántos años me da?
No se pase, no se pase. Anteayer cumplí cuarenta y ocho, sí señor.
Escorpión y a mucha. honra. Sí, hace dieciséis años Mariana era una
nenita. Lo mejor que tuvo siempre fueron los ojos. Oscuros, bien
oscuros. Muy inocentes, mientras estuvo en la etapa inocente. Y muv
depravados, en la otra. En esa época era todavía estudiante de
Preparatorios. De Derecho, naturalmente. Estudiaba con los hermanos
Zúñlga, el pardo Aristimuño, Elvira Roca y la bombita Anselmi. Eran
inseparables, un grupito verdaderamente unido. Venían los seis por la
vereda y usted tenía que bajarse, porque ellos no se abrían ni a
garrote. Yo los conocía bien, porque era amigo de Arriaga, un profesor
de filosofía al que la botll'ada veneraba como un dios, porque era
campechano y venía a las clases en motocicleta. Así hasta que se
escrachó, en Captirro y Dragones, contra un tranvía 2 2 que lo envió al
Maciel con una pierna rota y otra también, J'ubilándolo para siempre del
donjuanismo activo. Pero en ese entonces Arriaga ni soñaba con las
muletas. A veces se sentaba conmigo en el café y veíamos entrar y salir
a la barra dándose empujoncitos y gritán~ dose chistes idiotas, de esos
que sólo hacen reír cuando se está en la edad de los granos. Yo me
daba cuenta de que Arriaga le tenía tinas ganas bárbaras a Marlana, pero
ella no le daba ni cero cinco en el terrem que a él le interesaba. Lo
admiraba como profesor y nada más.<br />
Elvira Roca y la bombita Anselmi, un año mayores que ella, ya se
acostaban con todo el mundo, pero Mariana se mantenía incólume,
deliberadamente confinada a la camaradería y sus coqueteos sin
mil¡tancia. Debe haber sido la virginidad más publicitaria del Mundo
Libre. Hasta los mozos de café tenían conciencia de que le servían el
cortado a una virgen. Lo más notable era que ella declaraba no tener
prejuicios; simplemente, no se sentía impulsada hacia la peripecia
sexual. Le aseguro que, considerando que no se sentía impulsada, se las
arreglaba bastante bien para hacerse mirar, mediante escotes abismales,
y estratégicos cruces de piernas. Nunca se pudo saber quién fue el
primero. La bombita Anselmi desparramó la noticia de que había sido un
adscripto del Vázquez, pero éste, que se llamaba -fíjese usted lo que
son las coincidencias- precisamente Vázquez, una noche que tenía unas
cuantas copas encima, confesó que había sido el segundo. (Gracias. Y
otro cubito. Ahí está.) En realidad, para el placé había varios
candidatos, yo entre ellos. Lo que pasaba era que Marlana le decía a
todos que, antes de esa caída, sólo había habido «un hombre en su vida».
Y uno se quedaba contento, de puro imbécil que era, porque allí ser
segundón era casi lo mismo que ser pionero, y todo eso sin las
desventajas del estreno. Una cosa hay que reconocer y es que Mariana
siempre tuvo un estilo propio. Para la inocencia y para el relajo.
Para la farra y para la tristeza. Gozaba de absoluta libertad, porque
los pad res estaba n en Santa Clara de Olirnar y ella vivía aquí con una
tía que tiene por cierto su pasado glorioso. La casa era en Punta
Carreta, cerca de la cárcel. Uno de esos conglomerados de Bello y
Reborati, que siempre me hicieron acordar a un juego de armar casitas
que tuve cuando botija. La tía se pasaba las semanas en Buenos Aires y
Mariana quedaba como dueña y señora de la casa, con su enorme surtido de
balconcitos y corredores. Era la ocasión de armar soberbias
festicholas, con grapa, amores y discoteca. Arriaga era un habitué de
esas reuniones y yo empecé a ir como invitado suyo. Por ese entonces a
mí me gustaba la bombita Anselmi, que en el tercer san martín seco se
ponía sentimental y había que consolarla de apuro en el altillo. Pensar
que en esa época era un bibeló, todo- lo redondita que se precisa, y
hoy, como digna esposa del edil Rebollo, tiene unas cataplasmas que
fueron, tiempo ha, soberbios pectorales. Bueno, pero a eso iba. Muchos
de los asistentes a esos carnavalitos privados, se divertían con un
solemne sentido del deber. Era una fiesta y había que gritar. Era un
baile y había que bailar. Era una jauja y había que reír. Todo
previsto. Pero Mariana, que en esa etapa ya no era una nena, no nos
esperaba con la risa puesta, no señor. Cuando llegábamos siempre estaba
seria, como si la idea no hubiera sido suya y la estuviéramos obligando
a divertirse. Pero nosotros la conocíamos: sabíamos que necesitaba
crearse un clima, entrar lentamente en caja. El menor de los Zúñlga
decía un chiste intelectual, de esos tan rebuscados que cuando uno pesca
el resorte, ya le vino el bostezo de tanto esperar; el pardo
Aristimuño, como es de Bella Unión, contaba anécdotas de la frontera;
Elvira Roca empezaba a tener calor y se sacaba la blusa y compañía;
Arriaga, que había seguido cursos de fonética e impostación, recitaba
cultísimas indecencias de la antigüedad clásica, y así Mariana empezaba a
alegrarse de a poco, con verdadero ritmo, riendo sobre seguro. Fue
Raimundo Ortiz, huésped de honor de uno de tales jolgorios, quien,
asistiendo a ese ascenso progresivo de lo que él, como buen hombre de
tea tro, llamaba el clímax, le propuso a Mariana que ingresara en su
con'unto «La Bambalina», de teatro independiente. Qué ojo. Desde el
pique -me parece recordar que debutó en una obrita de O'NeillMarlana fue
la favorita de los críticos, que en ese entonces eran pocos pero malos.
Ortiz primero, y después Olascoaga (cuando ella se fue de «La
Bambalina» para «Telón de fondo», con motivo de los arañazos que le dio
la Beba Goñl la noche en que Mariana le arrebató el papel de Ramera IV
en una obra que entonces era de vanguardia y hoy es demodé) explotaron
el filón y la hicieron representar todos los papeles de putitas de que
dispone el repertorio universal. Le juro que, sobre el escenario,
parecía extraída del «Blue Star» o del «Atlantic»: el mismo paso, las
mismas caídas de ojos, el mismo ritmo de las caderas. (Gracias, todavía
tengo en el vaso. Bueno, agréguele, ya que insiste. No se me olvide
del cubito. Macanudo.) Nunca le daban papeles románticos o de
característica; tampoco ella los reclamaba. Representando el papel de
Prostituta (que es, después de Yerma, el más codiciado por las actrices
con temperamento) se sentía segura y a sus anchas. En la vida diaria
ponía una carita tan hábilmente maquillada de pureza que cuando subía al
escenario y se quitaba esa crema llamada disimulo, quedaba brutalmente
al natural su expresión de veterana precoz. Quienes la conocían sólo
superficialmente, podían creer que su aspecto teatral era lo que se,
llama «composición del personajes, pero la verdad era que ella componía
un solo personaje, el de Ana Silvestre, cuando se encontraba fuera de la
escena. Yo que seguí palmo a palmo toda su carrerita, le puedo
asegurar que Marlana estaba más hecha para el cinismo que para la
introspección. Se burlaba de las más célebres seriedades del mundo,
tales como la Iglesia, la Patria, la Madre y la Democracia. Recuerdo
que una noche en la casa de Punta Carreta (para ser exacto, el 3 de
febrero de 1958), le dio por organizar una especie de misa profana
(«misa gris» la llamaba ella) y de rodillas y con perfecto impudor, se
puso a rezar: «Déjanos caer en la tentación. » Yo creo que se le fue la
mano. Por lo menos, puedo asegurarle que allí empezó su claudicación,
su lamentable frustración actual.<br />
Porque Dios -¿me entiende?- le tomó la palabra: la dejó caer en la
tentación. Usted dirá qué tentaciones, si ya las sabía todas. Pero
déjeme contarle, déjeme contarle. El conjunto de Olascoaga estaba
ensayando una obrita de autor nacional, en aquel año que fue la epidemia
debido a la subvención de Teatros Municipales. Feliz de usted que no
asistió a ese auge. Había autores nacionales para regalar. Una vez
éramos seis en lo de Chocho, y de los seis, cinco eran autores
nacionales. Qué barbaridad. Sólo yo conservé el invicto. Bueno, la
obra que en,,@avaba «Telón de fondo» no era precisamente de las peores.
Creo, i@ci-nso, que sacó el Tercer Premio en las jornadas. Tenía un
airecito sentimental que tocó a los críticos directamente en el sistema
circulatorio. Le soy franco y le cotifieso que no me acuerdo del
planteo, ni del nudo ni -menos que menos- del desenlace. Pero sí me
acuerdo de la figura central: una muchacha abonada a la pureza. El
autor (¿sabe quién es? Edmundo Soria, hoy abogado y orador, dicen que
se levantó económicamente con su campaña anticomunista; un ingenuo, en
fin) bueno, Soria había abrumado a su protagonista con la calamidad
universal. Moría el padre y ella cm pura; el padrastro le pegaba y ella
seguía pura; el novio la insultaba y ella seguía pura; la echaban del
empleo y ella seguía pura; la agarraba una patota y ella seguía pura.
Insoportable, lo que se dice insoportable. Al final moría, yo creo que
de pureza. Puede ser que yo le haga la sinopsis con cierta mala leche,
porque la verdad es que me dio relativa bronca que la pieza cayera bien y
que algunos exigentes que yo conozco como si los hubiera barrido,
justificaran a Soria con el raquítico argumento de que «cuando uno se
propone hacer un melodrama, hay que meterse en él hasta el pescuezo».
La verdad es que sin Mariana la pieza hubiera sido un desastre sin
levante. Pero déjeme contarle. El papel de la pura no lo iba a hacer
Mariana, qué esperanza. Durante tres meses había ensayado Alma Fuentes
(nombre verdadero: Natalia Klappenbach) con un fervor y una memoria
envidiables. Tres días antes del estreno, Almita cayó con rubéola y
Olascoaga se enfrentó a un problema que más que artístico era de
conformes. Había pagado por adelantado la mitad del arrendamiento de la
Sala Colón -únicas tres semanas libres en todo el i nvierno- y no era
cuestión de suspender la temporada. Yo estaba allí la tarde en que
Olascoaga reunió al elenco e hizo esta pregunta de emergencia: «¿Quién
de ustedes, muchachas, es capaz de hacer el sacrificio de aprenderse el
papel de aquí al viernes y, con eso, salvar nuestras finanzas?» Cuando
las siete preciosas recién empezaban los mutuos sondeos visuales, ya
Mariana había respondido: «Yo ya me sé la letra. » « ¿Vos? », saltó
Olascoaga, con un estupor que era casi bronca. Lo miré y me di cuenta de
qué estaba pensando: ¿cómo meter a la eterna ramera del elenco en un
papel de pura sin claudicaciones? Pero también miré la cara de Mariana y
vi que allí había empezado una transformación. Esta vez tenía una
expresión, no le diré limpia, pero sí de ganas de limpiarse. Creo que
Olascoaga vio 19 mismo que yo, porque le dijo: «¿Verdaderamente te
animás?» «Me animo», contestó ella. Y cómo se animó. Desde la primera
noche, fue la revelación. Yo no podía creer lo que veía. Con decirle
que sólo le faltaba el halo. Una santa, lo que se dice una santa.
Cuando la agarraba la patota, daban ganas de fusilarlos. Criminales.
Cuando el novio la insultaba, alguien llegó a gritar en la tertulia:
«Morite, bestia.» No importaba que el diálogo fuera idiota; ella le
inyectaba una fuerza tan conmovedora que hasta yo lagrimeaba en las
escenas de bravura. Cuando, al final de la segunda semana, Almita la
vio («estás absolutamente descartadas le había dicho Olascoaga después
de prometerle Fedra) tuvo un ataque de nervios y con razón; fíjese que
la envidia le hacía terrblar el pómulo izquierdo y el párpado derecho.
Pobre Almita. Pero la gran sorpresa fue al final de la temporada
(gracias al éxito frenético, se había extendido a seis semanas). La
noche misma de la última función, cuando el telón todavía estaba
cayendo, Mariana anunció que dejaba el teatro. Todos largaron la risa;
todos, menos yo y Olascoaga. Nosotros sabíamos que era cierto. Nada
más que para cumplir, Olascoaga inquirió el porqué. «Éste fue mi
papel»,'dijo ella, sonriendo,'con su nueva cara de ángel. «No quiero
hacer ningún otro en el teatro. » Y agregó después, en voz tan baja que
parecía estar hablando para ella sola: «Ni tampoco en la vida. » ¿Se da
cuenta? Lo que le dije: Dios se había vengado. (Epa, más whisky no.
Bueno, ponga otro poquito. Pero definitivamente el último. Acuérdese
del hielo. Gracias.) Sí señor, Dios se había vengado. La dejó caer en
la tentación. Pero en la tentación del bien, que era la única que le
faltaba. Desde entonces, nunca más. Se acabaron las festicholas. Se
acabó el relajo. Hasta dejó la casa de la tía. Ahora lee una
barbaridad. Escucha música, Mozart incluido. Hasta estudia guitarra.
Se volvió buena, qué desastre. Lo peor es que creo que está convencida,
así que ya no tiene salvación. Hace una semana la encontré en el
Cordón y la invité a tomar un cafecito, bueno un cafecito ella y yo una
grapa, porque tenía curiosidad de oírla hablar así, sin público, cara a
cara conmigo que me la sé de memoria y ella lo sabe. Y bueno, lo que me
dijo? «Soy otra, Tito, ¿podés creerlo?<br />
Antes de la obra de Soria, yo no le había tomado el gusto al lado bueno
de las cosas, nunca había probado a sentirme pura, a sentirme generosa, a
sentirme sencilla. Pero cuando me puse el personaje de Soria como
quien se pone un vestido de confección al que no es necesario hacer
ningún arreglo, sentí que ésa era mi medida. Mirá, tampoco era un
vestido. Era más bien como si me pusiera mi destino, ¿entendés? Y
desde ese momento supe que estaba conquistada, ganada o perdida, llamale
como quieras, pero que nunca más podría volver a ser lo que había sido.
Cuando aprendí la letra, antes de la enfermedad de Almita, lo hice
para burlarme, porque tenía el propósito de parodiarla en cualquiera de
nuestras sesiones. Pero cuando vi la posibilidad de decir yo aquellas
palabras, de figurarme que yo era así, tuve valor suficiente como para
aferrarme a ella. Y cuando subí al escenario y as ije, te juro, Tito,
que era yo misma la que hablaba, te juro que nunca había dicho cosas tan
mías como esas palabras ajenas que alguien me había dictado. » Y
después, agárrese bien, la revelación: «Estoy de novia, ¿sabés? No
hagas ese gesto, Tito. Vos no podés convencerte de que ahora soy otra,
pero yo sí lo sé, estoy segura. Es'un argentino, de padres holandeses.
Tiene lentes y parece que te mira hasta el alma, pero a mí no me
importa porque ahora mi alma está limpia. No sabe nada de mi vida de
antes. Sólo sabe de ésta que soy ahora y así le gusto. Yo no quiero
que se entere, ¿sabés por qué? Porque soy otra. Es rubio y tiene cara
de bueno. Yo no le miento, no le engaño, porque verdaderamente soy
otra. Mide como dos metros, así que anda siempre como agachándose. Es
un encanto. Tiene las manos largas y los dedos finos. Vino hace tres
meses y se va dentro de dos. Lo principal es que me lleva con él y
estoy salvada. No hay necesidad de que le cuente lo de antes, porque no
es fuerte, no aguantaría el golpe... Vamos a vivir en Rotterdam. Y
Rotterdam está lejos de Punta Carreta. Además, Dios está de mi parte.
¿Te das cuenta, Tito? » Lloraba la imbécil, pero lo peor era que lloraba
de contenta, qué calamidad. Está más delgada, se le ha ondeado el
pelo, qué sé yo. Ni siquiera tuve valor para darle la ritual palmadita
en la nalga, como ha sido siempre nuestra despedida. Ix confieso que
estoy desorientado. Lo único que quisiera saber es quién es el imbécil
que se la lleva a Rotterda,m. Alto, rubio, de lentes. Manos largas,
dedos finos. Como agachándose. Qué chiste, igual a usted. No me diga
que... ¡Lo que faltaba! Ahora sí que está bueno. ¡Lo que faltaba! Usted
tiene la culpa por hacerme tomar cuatro whiskies seguidos. Y su nombre
es Van Daalhoff. Claro como el agua. Perdone por lo de imbécil. ¿Qué
se va a hacer? Ahora ya no tiene arreglo. Pobre Mariana. Reconozca
por lo menos que Dios no estaba de su parte.Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5631056217398749388.post-41348306448230130592012-05-20T04:00:00.001-07:002012-05-20T04:00:14.198-07:00Honoré de Balzac: 213 años<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhk-RbyGiT7MWn4dJQz-yT1_hkJuhrIUEhYKhCeZ_0hYQUEe1pvlc-U7vnuyPLAjvMoTUaOXGfuy67JzEt9uu4MmymfRXoqsPuae32RofK9mw9uEsX2qGFKP0vO1Kqf2Jd8y8WR1Cas6v9R/s1600/Balzac.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhk-RbyGiT7MWn4dJQz-yT1_hkJuhrIUEhYKhCeZ_0hYQUEe1pvlc-U7vnuyPLAjvMoTUaOXGfuy67JzEt9uu4MmymfRXoqsPuae32RofK9mw9uEsX2qGFKP0vO1Kqf2Jd8y8WR1Cas6v9R/s320/Balzac.jpg" width="239" /></a></div>
<br />
Tal día como hoy, un 20 de mayo, pero del año 1799, nacía en Tours Honoré de Balzac.<br />
<br />
En 1827 publicó en su propia imprenta un pequeño manual titulado <i>L'art de payer ses dettes et de satisfaire ses créanciers sans debourser un sou</i>. Pretendió demostrar que "las deudas no pagadas son un seguro placer para quien las ha contraído".<br />
<br />
Hoy en día son los Estados, los grandes empresarios y los grandes bancos quienes han seguido las instrucciones de este pequeño manual. Se han endeudado para no comprar nada más que humo. Se han endeudado a base de cambiar el dinero de manos y ahora quieren hacernos pagar a todos sus deudas.<br />
<br />
La edición en castellano de este pequeño manual, realizada en el año 2010, se encuentra enriquecida con ilustraciones de Honoré Daumier, conocido de Balzac que se inspiró en sus publicaciones para las mismas.<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgfrMunSohaiO-PzHz8A6BsbpQYIq3sYYyGWuoofcwe5YuF4gQCtq1GGTbFc_giHHifSoljTj9EaLuRlRwEpLaU-jFQYNbU6XyTG0EX0p3lBU_hdENMfNKptlrVBVQiSAqAgDMjEjDDQV1z/s1600/BALZAC-1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgfrMunSohaiO-PzHz8A6BsbpQYIq3sYYyGWuoofcwe5YuF4gQCtq1GGTbFc_giHHifSoljTj9EaLuRlRwEpLaU-jFQYNbU6XyTG0EX0p3lBU_hdENMfNKptlrVBVQiSAqAgDMjEjDDQV1z/s640/BALZAC-1.jpg" width="464" /></a></div>
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<br />Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5631056217398749388.post-20126210778930839582012-05-08T14:38:00.000-07:002012-05-08T14:38:01.489-07:00Libros libresInteresantísimo el proyecto de "<a href="https://sites.google.com/site/prolibroslibres/la-guillotina" target="_blank">La Guillotina</a>"<br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjo9S2dd2-LHMqU7R6ORvWXpLYSt8octZCWAYBqd7zJudaj5FYyc2XUbZxSCS80YfD4gYhrCaSsgB3GX1p5Yr1BWcX523j5NpXHCl7DdwKfWhbe6K92AQUJ9NhpemHH-y9q2UT1c2WrApve/s1600/La+Guillotina.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjo9S2dd2-LHMqU7R6ORvWXpLYSt8octZCWAYBqd7zJudaj5FYyc2XUbZxSCS80YfD4gYhrCaSsgB3GX1p5Yr1BWcX523j5NpXHCl7DdwKfWhbe6K92AQUJ9NhpemHH-y9q2UT1c2WrApve/s320/La+Guillotina.jpg" width="226" /></a></div>
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Una editorial que publica textos clásicos o raros, inencontrables y decatalogados, que ofrecen en tiradas pequeñas, con ediciones muy bien cuidadas, con sobrantes de papel y con un diseño sencillo pero elegante. Todas sus publicaciones se pueden descargar libremente en formato electrónico.<br />
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